Le grillon heureux : http://legrillonheureux.blog50.com/

Vous avez déjà vu vivre mon père, sur plusieurs épisodes, se faire raser à moitié la tête par son coiffeur, s’occuper de Jojo, et installer un flipper dans sa salle d’attente ! Tout cela se passera plus tard que cette histoire là, après la libération.

Le pater familias, à 50% italien, brun aux cheveux noirs, de petite taille, plaisantait volontiers avec ses clients, mais pas avec la discipline.
En 1942, garçon âgé de 6 jeunes années, suivi d’une sœur de deux ans ma cadette, nous étions, j’en suis persuadé, les plus beaux enfants du monde pour nos parents.

Nous avions déménagé de Marseille, où les bombes lâchées de 10 km de haut profitaient du mistral pour germer un peu partout, pour une préfecture quelque peu plus tranquille, voire endormie, celle des Hautes Alpes.
Là, le père avait réouvert un cabinet dentaire à Gap, puis un deuxième à St Bonnet le jour du marché , soigné les mâchoires des robustes paysans du Champsaur, puis les caries de l’armée Italienne.
Les devoirs du soir s’exhibaient entre un Crachez - Rincez vous ! et un Ouvrez grand- Ne bougez plus ! ! Mais l’œil était aussi rapide que la roulette et la paire de gifle gratuite en cas d’erreur grossière. Valait mieux annoncer qu’on avait pas compris ! ! On avait droit à un cours de rattrapage accéléré.
Mais une fois les devoirs et leçons remis dans le cartable, suivait la séance de tir aux billes ! ! Oui, j’avais des leçons de billes. Attendez, vous allez voir. Avec la roulette, sur une bille de pierre dure, il avait tracé des méridiens et des longitudes. Comme ça, entre le pouce et l’index, la bille ne glissait pas, quelque soit la pression appliquée. On ne pouvait pas « chiquer » Sur le carrelage, une espèce de marelle était tracée, avec des traits régulièrement espacés. 50 cm, 60 cm, etc jusqu’à 1 mètre. Je devais placer une série de billes sur le trait choisi et faire mes gammes, avec mon missile balistique rainuré !
Après quelques séances d’entraînement, le tir à un mètre ne me faisait pas peur
Mon sac de billes s’arrondissait après une ou deux récrés ! La « tireuse scarifiée à l’africaine » faisait des envieux. On essaya de la déclarer illégale, non conforme aux normes internationales du Lycée de Gap ! Mais même avec sa sœur au teint lisse, j’avais acquis une longueur d’avance au tir et continuait innocemment à « plumer » mes gentils camarades, du haut de mes 6 ans.
Il faut dire que j’avais aussi une longueur d’avance scolaire, étant en 10 ème, l’équivalent de CE 1 , avec des enfants de 1 à 2 ans plus âgés.
Aussi, un soir, la révolte gronda et après la classe, je me laissais entraîner à une partie de billes sur la place Marcellin,
Une fois le sac bien rond, une poussée dans le dos me fit tout lâcher. J’assistais impuissant au partage et rentrai en larmes, l’enveloppe vide pendant lamentablement au bout du poignée.
Mais demander à goûter les yeux embués ne passa pas inaperçu ! Le père mis au courant laissa son client sur le fauteuil, me saisit le bras avec force et me traîna à toute allure sur la place où les « copains » continuaient, sans méfiance , à utiliser mon matériel.
Secoué sans ménagement par une oreille, je désignai un fautif, qui sentant le regard furibond de l’adulte, détala comme un lapin. Mais le père courrait lui aussi, et des jambes de 30 ans sont encore plus rapides que des gambettes de 8 ans. Le fugitif se vit rattraper, et à son ébahissement, déposséder d’une chaussure ! ! !

Tu diras à ton père de venir la chercher ce soir chez moi. Et tu as intérêt à ramener les billes en même temps . ! !

C’est ce qui se passa, la chaussure fût rendu, les billes presque toutes, surtout le « missile » par un « grand » qui n’en menait pas large ! ! Je n’ai pas été autorisé à assister au Canossa du fautif, et fût prier ensuite d’éviter les billes à l’école pour un temps ! !

C’est ainsi qu’en ce temps là, la justice était rendue.

Pourrait –on aujourd’hui en faire autant sans risque ? ?